我听了，感觉父亲的可笑，那些已经过时的书本，我带它们做什么？我不屑地笑着说：来了收废品的，你卖了就是。

　　父亲随即神情有些黯然，没再作声。

　　父亲的话，还有那只书箱，在此后忙碌的生活里，被我抛在脑后。

　　不知不觉，自己已经步入中年人的行列，去了年少的轻狂和浮躁，多了一些感悟和怀念。

　　前几日回家办事，不得已一个人留宿。床是我年少时睡过的那张床，床头还有煤油灯燃烧时熏黑的一道印痕。读初一之前，家里还没有电灯。父亲在我的床头上挂了一盏煤油灯，每天晚上，我依着床头，就着煤油灯的光亮看书。乡村的夜那么静谧，不知不觉，我会看到很晚。其实我看的不只是学习的课本，我会偷偷阅读一些大人禁止的书籍，记得我读的{dy}本武侠小说，就是在那盏煤油灯下。那时候，一切都是凭票供应，煤油也是限量的，每家每月只能打很少量的煤油，大家都是省着用的，一些人家甚至为此不允许孩子天黑以后做作业。父亲之所以没有限制我夜晚点灯的时间，是因为那时候他在供销社上班，似乎总有多余的煤油。在这一点上，一向清高正直的父亲还是默许了那份特权。

　　床侧边的墙上，张贴着一幅李逵探母图，那是我读中专的那一年，一个学美术的女伴送给我的，当时她也是刚刚学习了半年。今天看来，那张画的手法十分稚嫩，可是这么多年过去，它还是完整无损地挂在这儿。

　　那幅图的旁边，是几张报纸，已经泛黄了。曾经无数次暗暗责备过父亲的懒惰——这么多年了，竟然想不到用新的来盖住它。

　　夜还是那么静谧，我无法入睡，用手指轻轻滑过墙面那些粗糙暗黄的纹理，竟然又发现了一个枫叶的轮廓。猛然记起，那是16岁的那年秋天去远足，我采摘了一片火红的枫叶，还在上面写了一首小诗，用大头针钉在了墙头。那首小诗忘记写了些什么，也许只是青春的一次小小的释放而已。

　　如今枫叶不在，可它留在墙上的痕迹还是让我的心激动起来。

　　起身下床，漫无目的地翻找床底的那些旧物。一眼便看到了一只硕大的纸箱。用力地拉出来，竟然发现箱子是新的，打开来，里面全是我的书本，甚至还有一些破损的钢笔。

　　所有的东西都没有沾染尘埃，我找到了以前的几个日记本，就那样看到了天亮。

　　清晨问父亲：那个箱子怎么那么新、里面也是干净的？

　　父亲自豪地说：我没事的时候就拉出来擦擦灰，每年过年的时候就换一个新的箱子。

　　我突然失语——父亲已经七十五岁了，我不知道他哪来的力气做这些事情？{wy}的解释只是对我的牵挂和爱。父亲是在用自己的方式，把对我的爱珍藏在那些旧物里。

　　这么多年，父亲翻修过房子，却唯独没有动我的房间，墙上那些陈年的装饰犹在，不是父亲懒，是父亲在刻意为我保留着一份年少的记忆。

　　想自己奋斗奔波这么久，却没有一处空间可以留作{yj}的回忆。住的地方换来换去，家具换来换去，墙上的装饰也换来换去。我们只要新的，不要旧的。我们只是向前，不再回首。为了孩子，我们向着崭新的明天发展，可我的孩子，却无法在他的房间里寻找到童年的痕迹。

　　那些藏在旧物里的爱，越久远，越觉得珍惜。