工作后有次回家时，父亲神采飞扬地对我说：你以前念的那些书，我帮你整理过了，放在你床下的一个箱子里，方便的时候带走吧。 我听了，感觉父亲的可笑，那些已经过时的书本，我带它们做什么？我不屑地笑着说：来了收废品的，你卖了算了。 父亲随即神情有些黯然，没再做声。 父亲的话，还有那只书箱，在此后忙碌的生活里，被我抛在脑后。 随着年岁的增长，淡去了年少的轻狂和浮躁，多了一些感悟和怀念。 前几日回家办事，不得已一个人留宿。床是我年少时睡过的那张床，床头还有煤油灯燃烧时熏黑的一道印痕。读初一之前，家里还没有电灯。父亲在我的床头上挂了一盏煤油灯，每天晚上，我依着床头，就着煤油灯的光亮看书。乡村的夜那么静谧，不知不觉，我会看到很晚。其实我看的不只是学习的课本，我会偷偷阅读一些大人禁止的书籍，记得我读的{dy}本武侠小说，就是在那盏煤油灯下。那时候，一切都是凭票供应，煤油也是限量的，每家每月只能打很少量的煤油，大家都是省着用的，一些人家甚至为此不允许孩子天黑以后做作业。父亲之所以没有限制我夜晚点灯的时间，是因为那时候他在供销社上班，似乎总有多余的煤油。在这一点上，一向清高正直的父亲还是默许了那份特权。 床侧边的墙上，张贴着一幅李逵探母图，那是我读中专的那一年，一个学美术的女伴送给我的，当时她也是刚刚学习了半年。今天看来，那张画的手法十分稚嫩，可是这么多年过去，它还是完整无损地挂在这儿。 夜还是那么静谧，我无法入睡，用手指轻轻滑过墙面那些粗糙暗黄的纹理，竟然又发现了一个枫叶的轮廓。猛然记起，那是16岁的那年秋天去远足，我采摘了一片火红的枫叶，还在上面写了一首小诗，用大头针钉在了墙头。那首小诗忘记写了些什么，也许只是青春的一次小小的释放而已。 如今枫叶不在，可它留在墙上的痕迹还是让我激动起来。 起身下床，漫无目的地翻找床底的那些旧物，一眼便看到了一只硕大的纸箱。用力地拉出来，竟然发现箱子是新的，打开来，里面全是我的书本，甚至还有一些破损的钢笔。 所有的东西都没有沾染尘埃，我找到了以前的几个日记本，就那样看到了天亮。 清晨问父亲：那个箱子怎么那么新，里面也是干净的？ 父亲自豪地说：我没事的时候就拉出来擦擦灰，每年过年的时候就换一个新的箱子。 我突然失语--父亲已经75岁了，我不知道他哪来的力气做这些事情。{wy}的解释只是对我的牵挂和爱。父亲是在用自己的方式，把对我的爱珍藏在那些旧物里。 这么多年，父亲翻修过房子，却唯独没有动我的房间，墙上那些陈年的装饰犹在，不是父亲懒，是父亲在刻意为我保留着一份年少的记忆。 想自己奋斗奔波这么久，却没有一处空间可以留作{yj}的回忆。住的地方换来换去，家具换来换去，墙上的装饰也换来换去。我们只要新的，不要旧的。我们只是向前，不再回首。为了孩子，我们向着崭新的明天发展，可我们的孩子，却无法在他们的房间里寻找到童年的痕迹。 那些藏在旧物里的爱，越久远，越觉得珍惜。 |
