我把头发擦干，到阳台上吹风的时候，把屋里的灯都熄了。但外面还是很亮，楼下马路上的黄色路灯，对面酒店卡白的霓虹灯，虽是夜深，仍不肯熄灭的人家屋里的灯火，伴着汽车驰过发散放大的噪音，时刻提醒我这是城市，就应该是这个样子。虽然这一刻我希望自已处于一片黑沉与沉寂之中，但那要发生应该是神迹了吧。

　　我看见今晚的夜空很清明透彻，星子比平时多，从那缥缈的薄云里探出点微光。可是我还是看见它们了，还看见一架夜航的飞机从头顶飞过。试过从飞机上看万家灯火的神奇感觉，可是在飞机上是否能看到星星呢，离的总要近些吧。我痴心妄想的恨不得那云快点飘走，想找到很久未见的猎户座－－这是我{wy}能认识的。

　　风很大，却吹不进屋里，我们家虽然占据了{zh0}的朝向，但要把客厅的门打开才能享受到劲爽的过堂风。起初搬进来时，邻居的门也好，我们的门也好还是经常大开的，彼此也会窜一窜，寒喧几句家常。但不知何时，小户型的主人走马灯一样的换，邻居阿梅家的门也很少开启了。于是，关了门外面的世界就成了绝缘体，几家曾相熟的人家，随着孩子的出生也开始暗暗校着劲。其实大家还不是差不多过日子。

　　回忆总是痛苦而甜蜜的，甜蜜的是往事越追忆越会滤去当中的苦涩，品味其中的甘甜；而痛苦的是那些值得留恋的好日子却是一去不返了。大多数普通人的脚本总是锁碎局促，回忆了自已的，再看看别人的，一般的小说读起来都变的无味。

　　花几天时间读完了张爱玲的《{dy}炉香》，里面的人都没有灵魂，就象风一吹能飘走的一张白纸。读这本时已经没有看《半生缘》那种压抑感了。她的作品总是给人世态炎凉的感觉，描写的很细致，放大看象一部默片。你能被吸引，却不想走进去，只想倚着门栏朝里面张望一下。作家是会讲故事的人，把你左邻右舍被屏蔽的种种编了这成篇的文字来讲给你听。可是谁不是有故事的人呢？我都这把年纪了，多少也经了些事，所以现在变的比较物质，选书也尽挑些实用性的知识来读。偶尔看本小说，多少还套点自已的影子进去！

　　开了电脑在键盘上敲字，小小屏幕的光也变的很刺眼。再看天空云已不在，天变的湛蓝，星子也望不见了。我知道这是光线刺激让我的眼睛失去了在黑暗中辨识的能力。