我们总是习惯把手伸向背后
像被一只风箱永远地推着走
我们的毛发我们的衣袖始终向前飞扬着飞扬着
我们没有过多的选择
眼前的风景像迎面扑来 并骤然
腾起的熊熊火焰
而仅仅只在瞬间
又一一在我们的身后悄悄地熄灭……
不断加快的节奏告诉我们：
我们不可能有咀嚼般的回味与逗留
总是像急行军一样 我们没有条件重装
每一次身不由己的跌倒之后
我们的欲望也一起跌落 然后
像拍打灰尘一样打掉一些欲望
又抚摸伤痛一般抚慰一些欲望
当我们百般厌烦了的时候
当我们赖在地上不想走了的时候
我们总是习惯偷偷地把手伸到背后
胆怯地寻找那只鼓动风箱的手
尽管——
其结果总是徒然
尽管这种想法也仅仅只是一些一闪而逝的念头
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