一个月前，老师抱了个沉重的袋子给我，是50年代的《文艺月报》，即今天的《上海文学》。 都像蒙了一层灰，摸起来，却发现灰尘并不存在。纸张过度破旧，但比过刊室的那刺鼻霉气和脆弱至不胜翻动的纸张，好很多。 于是翻动这些50-60年以前的书刊，成为我生活中的一个主要内容，跑到哪里，都揣上一本，白天没事翻翻，晚上抱在枕边。虽然只是二十几天，却已经感觉嘴巴里，慢慢地发散出那种年代久远的腐败味道。近来，皮肤开始也变得像纸张一样，发黄而脆弱，渐渐地，我和它们，开始拥有了同一气息。 躺在床上，一有风从阳台上吹过来，鼻子里满是腐败的书香，内心常常会漫起一阵恐惧，现实已经注定我人生中的三年，将用大部分光阴萎坐在那个阴暗而无人问津的过刊室里，同几十年前甚至上百年的旧期刊一起生活，我们同呼吸，共命运，直到我慢慢的变成它们中的一位，或一本。 早就知道，书中没有万钟粟，黄金屋，也没有精壮男子，并且看到很多人读书都走火入魔，不是狂得像个疯子，就是傻的像根木头。 我希望自己不要似傻如狂，而具有木质，就像园里的杨柳、樱花、木芙蓉、木槿、四照、绣球，以及我最喜欢的深山含笑，但愿数年以后，即使从世俗角度来审视，能不是根死木头，不仅能具有木质的形态，{zh0}能不失叶子，甚至还蕴有花朵的生命迹象。余愿足矣 |
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